Poema sobre Irak de Adnan Al-Saygh
Irak, que se aleja,
cada vez que sus pasos se expanden en el exilio,
y Irak, que se detiene,
cada vez que se abre una media ventana…
Dije: ¡Ay!
Y Irak, que tiembla,
cada vez que una sombra pasa,
imaginé que una boca de fuego me acechaba,
o un laberinto.
Irak, que echamos de menos,
su historia se fragmenta en canciones y kohl,
y la otra mitad, en tiranos.
Poema «Extraño en el Golfo» de Badr Shakir Al-Sayyab
El viento jadea en el caluroso ocaso, como un cadáver,
y las velas continúan pliegue tras pliegue para partir.
El Golfo está abarrotado de ellos, esforzados navegantes,
de cada rincón, medio desnudos.
En la arena, a orillas del Golfo,
se sienta el extraño, dejando su mirada perdida en el horizonte.
Destruye columnas de luz con sus lamentos.
Más alto que el mar, ruge el clamor del dolor,
un eco que estalla en lo más profundo de mi ser: Irak.
Como la marea que sube, como las nubes, como las lágrimas en los ojos,
el viento grita Irak por mí.
Las olas claman Irak, Irak, no hay otro Irak.
El mar es vasto, y tú te alejas aún más.
Y el mar, sin ti, oh Irak.
Ayer, al pasar por la cafetería, te escuché, oh Irak,
y eras como el giro de un disco,
el ciclo de los astros en mi vida, envolviendo mi tiempo.
En dos instantes de seguridad, aunque perdí su esencia,
tu rostro era el de mi madre en la oscuridad,
y su voz deslizándose con mis sueños hasta que duermo.
Y eres las palmas que temo cuando oscurecen al atardecer,
pues se llenan de sombras que arrebatan a cada niño que no vuelve
de los caminos.
Eres la anciana que murmura sobre el cordón,
y cómo su sepulcro se abrió ante la hermosa ‘Afraa’.
Y solo le quedó una trenza.
Oh Zahra, ¿te acuerdas?
De nuestro horno que desbordaba, abarrotado de manos mientras se cocía.
Y la charla apacible de mi tía sobre reyes del pasado.
Y tras una puerta como el destino,
que cerré sobre las mujeres.
Un mundo puede hacerse en lo que desee, porque son las manos de los hombres.
Los hombres solían alborotar y contar historias sin fatiga.
¿Recuerdas? ¿Recuerdas?
Éramos felices, complacidos
con esas historias tristes, porque son historias de mujeres.
Una multitud de vidas y tiempos, éramos su fuerza.
Éramos los muros entre los cuales descansaba su esencia.
¿No es sino desecho?
Un sueño y el giro de un disco?
Si eso es todo lo que queda, ¿dónde está el consuelo?
Te amé en Irak, mi alma, o te amé a ti en él,
ustedes son la luz de mi alma, y llegó la tarde.
Y la noche se cierne, que brillen en su oscuridad para que no me pierda.
Si llegara en ese país extraño, ¿qué falta para completar el encuentro?
Encontrarme contigo y con Irak en mis manos… es ese encuentro.
Un anhelo que agita mi sangre hacia ti, como si cada gota ansiara.
Un hambre hacia él… como anhela el ahogado el aire.
Es el deseo del feto cuando asoma de la oscuridad hacia el nacimiento.
Me pregunto cómo pueden traicionar a su patria los traidores.
¿Puede un hombre ser desleal a su tierra?
Si traiciona el significado de ser, ¿cómo es posible que sea?
El sol es más bello en mi país que en cualquier otro, y la oscuridad,
incluso la oscuridad allí es más hermosa, porque abraza a Irak.
Ay, ¿cuándo dormiré
y sentiré que sobre la almohada
hay un rastro de tu perfume, oh Irak, en tu cálido verano?
Entre los pueblos que temen mis pasos y las ciudades extrañas,
canto tu tierra amada.
Y la llevo, pues soy Cristo arrastrando su cruz en el exilio,
escuché el eco de los pasos de los hambrientos que caminan, marcando cada tropiezo.
Y dejándome brillar en mis ojos, cenizas de tu tierra y sus aromas.
Aún sigo golpeando el polvo de mis pies desaliñados, en los caminos,
bajo los soles ajenos.
Enredado en trapos, extiendo mis manos húmedas para preguntar,
amarillas de humillación y fiebre: la vergüenza de un extraño.
Entre miradas ajenas,
entre desprecio, abucheos y desdén… o (pecado).
Y la muerte es más llevadera que el pecado,
de esa compasión que exprime los ojos ajenos.
Gotas de agua… metálicas.
Apágate, tú, gotas, tú, sangre, o… dinero.
Oh viento, tú, agujas que cosen mi vela, ¿cuándo volveré
a Irak? ¿Cuándo volveré?
Oh, brillo de las olas que coge la pala.
Me guiarás hacia el Golfo, y oh grandes constelaciones… oh dinero.
Ojalá los barcos no castigaran a sus navegantes por salir.
Ojalá la tierra fuera como un horizonte amplio, sin mares.
Aún cuento, oh dinero, os enumero y pido más,
sigo disminuyendo, oh dinero, con vos de la carga de mi exilio.
Aún prendo con vuestro brillo mi ventana y mi puerta,
en la otra orilla, allí. Así que háblame, oh dinero,
¿cuándo volveré, cuándo volveré?
¿Acaso se acerca ese día feliz, antes de mi muerte?
Me despertaré esa mañana, y en el cielo habrá nubes
como un quebranto, y en las brisas un frío impregnado de aromas de agosto.
Y levantaré de mi letargo lo que queda de mi sueño como un velo
de seda, que revela lo que no se nota y lo que se nota.
Lo que olvidé y a lo que casi no le presto atención, y la duda en certeza.
Y alumbra mientras extiendo mis manos para vestirme con lo que llevaba
lo que buscaba en la oscuridad de mi ser por respuesta:
¿No llenó la alegría oculta las colinas de mi alma como niebla?
Hoy, cuando la felicidad irrumpe en mí, me sorprende volver.
Ay, no volveré a Irak.
¿Y quién vuelve
cuando le faltan los medios? ¿Y cómo puede ahorrar dinero
si al comer siente hambre? ¿Y gasta lo que puede?
Sobre la comida de los generosos.
Llorarás por Irak,
pues no te queda más que lágrimas
y esperar, sin éxito, al viento y las velas.
Poema «¿Es esta Bagdad?» de Yahya Al-Samawi
Cerré mis ojos ante el árbol del amor,
vierte tu licor sobre la tierra, oh cantinero.
Y desprendí mi manto, lo había desgastado.
En la guerra de mis penas por mis ansias.
Y con la roca de la paciencia a la que me arrimé,
recorriendo un laberinto de destinos.
No volví a ser un horno para el pan de la pasión,
los barcos de la alegría anunciaron su despedida.
El canto se ha secado en mis labios y las letras se han vuelto grumo.
Y me siento cansado tras llamar a mi patria,
a los dátiles de mi niñez y mis amigos.
Y a los seres amados que pasaron por sus huertos,
caballos de los invasores, y mi alma se secó.
Y el lamento de un molino y la risa de una quebrada,
y la chispa de una lámpara y cenizas de un fuego ardiente.
Temí por mí, así que el fuego me consumió,
el corazón se convierte en vino del remordimiento.
He estado atrapado en la pérdida desde el amanecer de mi juventud,
la ilusión de los anhelos es un tipo de fracaso.
Imponen la oscuridad en mis pupilas… así, se detuvo
mi sol y mi ventana de iluminar.
Los que liberaban mis anhelos de su prisión,
cubrieron la tierra y el agua con su atadura.
Así que si la liberación de Irak es banquete,
abriga lo que hay en la tierra de ladrones.
¿Cuál es la sorpresa si el corazón traiciona sus costillas?
En verdad, quien traiciona a Irak, es iraquí.
Quien clama a la sombra de la oscuridad, es castigado
del pantano en el que está atrapado.
Y la lucha es una indignidad expuesta,
y su hedor se ha expandido en los mercados de la corrupción.
Y si los ansiosos son puestos en cargos,
corren como si fueran cadenas de cuellos.
He visto las palmeras golpear sus hojas,
avergonzadas ante quienes caminan como dromedarios.
¿Es esta Bagdad? La que conocí,
que se niega a acoger al extranjero, al perverso.
Que no acepta un trato que degrade la tierra,
y que concede antes su dignidad que bienes.
Ha heredado de «Al-Hurr» (el libre) la espada y valor
y de «Al-Husayn» las virtudes morales.
¿Es esta Bagdad? Se apodera de su seno.
Y si estoy ahí con su enemigo… ¿hay acuerdo?
Si tuviera poder sobre mi corazón,
me detendría de su amor, con divorcio.
Se unió al barro de Irak en matrimonio,
mi alma, mi dote, mi latido, mi salvación.
Fracasé en mi amor, así que fui extraño,
pues el desarraigo es el más alto fracaso.
Esta es mi sangre, oh palmera, su bandera,
pues te vi Sediento de los labios de mi alma.
Salva mi otoño con la primavera para que rabie,
la flor de mis deseos en el jardín del anhelo.
Barre la oscuridad sectaria con luz,
y prepara para el Tigris la barca de los amores,
así que tal vez empiece la vida… y no vea
a mi patria como víctima, y la sangre como sus ríos.
¿O tú, mi corazón, puedes reflejar en el amor,
quejidos de la soledad y el adiós?
¿No eres tú quien ha guardado la juventud con orgullo,
sin agua de uvas ni pan de abrazos?
Las dulzuras desbordadas balancean las risas,
y las lluvias son dulces en su llanto.
Oh, ¿qué has perdido? ¿Si pierdes lo que queda?
En la vasija de la vida, hay solo restos.
Cierra tu libro… no hay tiempo para el encuentro.
A Irak de Abdul Salam Misbah
Irak…
saludos…
Saludos de la poesía y los poetas
para un sueño que abre su camino hacia tus ojos.
Para un grupo de aves
que desanda su ruta en tus palmas.
Para palmeras
que coquetean con el amanecer en tus orillas.
Para un niño que se atreve a un tanque,
para un anciano que agita troncos de palmera,
mientras sus hojas se envuelven en fuerza,
y dos gritos de alegría.
Irak…
Saludos, estaciones fértiles,
y la señora de la lluvia
para Bagdad y Kufa,
para Kirkuk y Basora,
para Fallujah
y para el Najaf sagrado…
En sus tierras reposa el mártir,
y de su descendencia
emana luz y sombra,
y nace mil mártires.
Así que trae colores
para los amantes, Iraq;
hemos venido a cantar nuestros poemas.
Y en nuestras gargantas hay brasas,
y en nuestros corazones, una herida,
y en nuestras letras, fuego y revolución.
¿Aceptarás el canto
para que la hierba de las marismas pueda danza,
y se escriban tus hermosos nombres?
Irak…
Hemos venido a alzar nuestras voces,
y clamar por la dignidad
y por los altivos ideales,
y por quienes esperan
en la cresta del viento,
y por aquellos que cargan el crucifijo de la patria.
Irak…
Saludo… saludo.
Tu río jamás secará,
y tu pueblo nunca huirá,
y todas las figuras de paja
serán leña para tu fuego.
y la cuerda de lavado
en la azotea de tu casa.